Diese Ikone der Gottesmutter "Kazanskaya" mit einer merkwürdigen, halb ausradierten lateinischen Inschrift auf der Rückseite: "Eta ikona budet hranit was wsu schizn" schmückt die Kirche des Schmerzes in St. Petersburg. Eines der Gemeindemitglieder erzählte seine erstaunliche Geschichte.
- Eines Tages kam eine alte Frau in den Tempel und spritzte sich die Hände, als sie die Kasaner Ikone der Mutter Gottes sah. "Wie ist diese Ikone zu Ihnen gekommen? Ich habe sie einem deutschen Soldaten geschenkt! - war sie erstaunt. - Ich habe sie an den charakteristischen Beulen am Rahmen erkannt." Ich erklärte, dass die Ikone der Kirche vor einigen Jahren vom deutschen Konsulat in unserer Stadt geschenkt wurde. Die Frau weinte, sagte, sie heiße Vera, und erzählte mir, wie das orthodoxe Heiligtum ihrer Familie nach Deutschland gekommen war.
Kirche zu Ehren der Ikone der Gottesmutter "Freude aller Trauernden" in St. Petersburg
"Ich floh aus meinem Heimatdorf, das im Zentrum der Kämpfe lag. Ich wollte mit meiner Schwester und meinen drei Kindern schon früher aufbrechen, aber meine Mutter war schwer krank und hätte die Reise nicht überstanden. "Ich werde später nachkommen", versprach ich meiner Schwester und schickte sie mit den Kindern in die Nähe von Rjasan, wo unsere Tante in einer Kolchose lebte. Einen Monat später starb meine Mutter, nachdem sie noch Zeit gehabt hatte, mich mit der Familienikone der Gottesmutter "Kazanskaya" zu segnen. Mein verstorbener Großvater segnete meine Mutter mit dieser Ikone vor ihrer Hochzeit, und meine Mutter segnete mich und Sascha vor 15 Jahren, obwohl mein Mann Komsomol-Mitglied war. Jetzt war die Ikone in meinem dünnen Seesack als Flüchtling. Und ich saß unter der Markise einer Bahnhofshalle und beobachtete den verrückten Tanz der Schneewirbel. Ich konnte an nichts denken, ich versuchte nur, meine Hände tiefer in die engen Ärmel meines halbseidenen Mantels zu schieben. Kälte und Hunger waren alles, was ich spürte. Dann rollte der Zug rumpelnd an, die Waggontüren öffneten sich, und die in Reihen stehenden Deutschen begannen, sich gegenseitig lange Kisten zu reichen. "Man hat Waffen mitgebracht", blitzte ein gleichgültiger Gedanke auf. Aber ein anderer stach sofort schmerzhaft zu: "An die Front! An die Front, wo mein Sascha kämpft! Sie werden ihn und andere russische Soldaten mit diesen Maschinengewehren erschießen ... Verdammt!"
Erstaunlicherweise schenkten die deutschen Patrouillen mir, einer einsamen Frau, die am Verhungern war, keine Beachtung. Ich kann mich nicht einmal mehr daran erinnern, wann ich das letzte Mal etwas gegessen habe: Meine Uhr, meinen Ehering, die Ohrringe meiner Mutter hatte ich schon vor langer Zeit gegen Essen eingetauscht. Ich tastete unter dem matten Stoff der Tasche nach der Messinghülse. "Fürsprecherin Heilige Mutter Gottes", flüsterte ich mit versteiften Lippen. - Rette und beschütze meine Kinder, meine Schwester Nadia. Rette und beschütze meinen Mann, den Diener Gottes, den Krieger Alexander."
"Was? Schlecht?" - drang an mein Ohr. Ich blickte auf: ein deutscher Soldat stand neben der Bank. Seine Stimme klang mitfühlend, und ich antwortete: "Nicht gut". Der Deutsche setzte sich neben mich. Er legte einen dicken Schulranzen auf den Boden, wühlte eine Weile darin herum und hielt mir dann die Hand hin: "Nimmt!" Es war eine quadratische Scheibe Brot mit einem rosa Schmalzstreifen darauf. Ich nahm die Leckerei an und versenkte meine Zähne in ihr. Der Deutsche holte eine Thermoskanne aus seinem Tornister, schüttete dampfenden Tee in den Deckel: "Heiss! Gut!" Er muss hier auf dem Bahnhof Wache gehalten haben. Er sah etwa zwanzig aus, blauäugig. Sein Gesicht ist ein bisschen schlicht. Und sein Haar muss blond sein, wie das meines ältesten Sohnes Andreika, aber man kann es unter dem Hut nicht sehen.
Der Deutsche deutete mit der Hand auf die Lokomotive, dann auf mich und fragte, indem er die Nase rümpfte und offenbar versuchte, ein Wort zu finden: "Taglieco?" - "Weit weg! Da kommst du nicht mehr hin!" Plötzlich begann ich ihm zu erzählen, dass ich gehofft hatte, meine Tante zu erreichen, und dass ich ohne alles zurückgelassen worden war. Und ich schloss: "Und ich habe dort Kinder. Ein Kind. Weißt du?" Ich deutete mit der Hand nach unten auf meinen Scheitel - etwas weniger. Der Mann nickte: "O ja, Kinder!" - "Aber ich kann da nicht hin. Und ich kann nicht laufen. Ich werde einfach erfrieren." Ich merkte nicht einmal sofort, dass ich weinte. Der Deutsche griff wieder in seinen Schulranzen und zog eine schwere Tasche heraus: "Hier. Nimm sie." Er öffnete die Tüte, berührte den Inhalt und leckte sich die Finger ab: "Gut!" In dem Sack war Salz. Salz, das jetzt mehr wert war als Gold. Für Salz gab es Brot, Milch, irgendetwas... Es waren mindestens drei Kilo in dem Sack. Und jetzt gab er es mir, einer völlig Fremden, einer Russin, einfach so. Als der Mann mein verblüfftes Gesicht sah, lächelte er und sagte etwas. Ich habe es nicht verstanden. Dann stand er auf, schraubte seine Thermoskanne zu, stopfte sie in seine Tasche und ging mit einer Handbewegung davon.
"Warte!", rief ich dem Soldaten hinterher. - Hier, nehmen Sie es bitte." Ich hielt ihm die Ikone hin. "Was ist es?" - "Diese Ikone wird dich dein ganzes Leben lang begleiten", sage ich fest. Er hat es nicht verstanden. Ich wiederhole: "Diese Ikone wird dich dein ganzes Leben lang begleiten." Der Soldat holte einen chemischen Stift aus seiner Tasche, speichelte und forderte mich, indem er die Tafel umdrehte, auf, es noch einmal zu sagen. Und während ich langsam und silbenweise sprach, schrieb er in lateinischen Buchstaben auf die Tafel: "Eta ikona budet hranit was wsu schizn". Wir sahen uns nie wieder... Und ich machte mich, nachdem ich warme Kleidung, Filzstiefel und Brot gegen Salz getauscht hatte, auf den Weg nach Rjasan. In den Fünfundvierzigern kehrte mein Mann Sascha aus dem Krieg zurück.
Nachdem ich der aufgeregten Frau aufmerksam zugehört hatte, erzählte ich fröhlich, was wir von den Vertretern der deutschen Botschaft erfahren hatten, die unserer Kirche die Kasaner Ikone geschenkt hatten. Dieser deutsche Soldat hat den ganzen Krieg durchgemacht. Seine Kameraden starben vor seinen Augen, als der Lastwagen, in dem er unterwegs war, explodierte, aber es gelang ihm, einen Moment vor der Explosion herauszuspringen. Die anderen wurden getötet. Am Ende des Krieges schlug eine Granate in einen Unterstand ein, den er ebenfalls in einem Augenblick verließ. Die unsichtbare Macht der russischen Ikone bewahrte ihn. Und dann verstand er und bewertete viele Dinge in seinem Leben neu, und seine Seele wurde für das Gebet geöffnet. Er kehrte nach Hause zurück, heiratete und zog seine Kinder groß. Er stellte die Ikone in einer schönen Schatulle an einen Ehrenplatz und betete sein ganzes Leben lang zu ihr. Und als er alt wurde, befahl er seinem ältesten Sohn, nach seinem Tod das Geschenk einer russischen Frau zum russischen Konsulat zu bringen: "Diese Ikone hat in Russland gelebt und soll dorthin zurückkehren. Sie sollen sie Leningrad schenken, der Stadt, die die Blockade überlebt hat, an Kälte und Hunger gestorben ist, aber nicht kapituliert hat".
So tauchte Mitte der neunziger Jahre in einer der neu eröffneten Kirchen in St. Petersburg, wo Erzpriester Alexander Chistyakov damals Rektor war, eine kleine Ikone der Gottesmutter "Kazan" mit einer seltsamen lateinischen Inschrift auf der Rückseite auf.
Material entnommen aus: p://pravpiter.ru/pspb/n205/ta007.htm
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